Aura
Aura
que bela palavra!
Mística, aérea, etérea
alvorada da vertigem d'alma.
Mão, rosto... o corpo à esquerda
me formiga. Fornicam na cabeça
dormências e dores. Ó sinistra
brisa que me haure a alma!
Cefaliv te acalme
Aura
Ultimato
Pobres modernos perdidos no impasse das palavras a cada poema o fim da linha cada passo a um passo do abismo. Do silêncio do livro o poeta grita à multidão de surdos: o mundo está moribundo o sentido é absurdo o buraco não tem fundo se eu me chamasse Raimundo... A solução seria esta rima do branco da página com o niilismo da vida? Pobres modernos poemas tão belos mas ermos, enfermos fragmentos de fina ironia labirintos em volta do vácuo ecos sem voz de fato sombras de nenhuma Ideia. Mais um gole e se acabou palavras não dizem mais nada absintos de Rimbaud. Pobres modernos: este vai ser mesmo o último não há motivo pra mais tudo já foi di...
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