O engenheiro onírico

a juventude todas as carnes tesas todas as peles lisas toda desejo e impulso tudo pulsa e amanhece em luz e frescor a juventude é bela como nenhum deus foi e como é feia a velha pele descamada de um corpo quase morto mas como é bela a feia pele povoada por profundos sulcos e barbas grisalhas não pelos pelos nem pela pele em si mas pelas marcas da fúria do movimento imperceptível de um corpo que (ainda) vive Retrato de um velho camponês (Van Gogh)

fala uma coisa faz outra a vida reta que se prega não é regra mas a exceção no Reino Cristão reina a hipocrisia entre ovelhas e pastores (quase todos  com alma de lobo)   se avexe não peça perdão na hora de orar e pague o dízimo que a alma amanhece limpa e leve para mais pecar e mais hipocrisia mas tudo bem tudo também será perdoado (pague o dízimo!) ou talvez Deus nem tenha notado as tuas maldades afinal Ele anda  tão ocupado em empreender  o Novo Evangelho  da Prosperidade na Terra e no Céu e até no Inferno!  (pobre Diabo)

A mina de ouro do show business ou a pecadora drogada e sapata ao olhar punidor dos puritanos? Prefiro a lembrança da alma sensível da artista caída no suntuoso abismo da fama. Não creio em deuses mas que orixá cismou de moldar um rosto de anjo num corpo de ninfa e essa boca, esse sopro essa voz divina?

trinta e cinco não são nada perto da idade do cosmo perto da idade da terra não são nada nem mesmo perto do tempo da espécie ou de uma fábula trinta e cinco é o espaço de tempo em que se vai do auge do adulto às profundas rugas de oitenta e se vislumbram as núpcias com a iniludível a nos sorrir das catacumbas bem pensado bem pesado o peso de oitenta verões que os ombros já não suportam é uma pluma ante as bilhões de toneladas de anos-luz das galáxias que nos ignoram

rita nunca te lee e falta não sen ti pois sempre te ou vi

 

Fome de amar fome de forma fome de felicidade é tão difícil falar as ricas conotações da fome quando há tanta fome. Fome miserável e esquálida a vagar no deserto concreto das cidades.