Fome de alma
Fome de amar
fome de forma
fome de felicidade
é tão difícil falar
as ricas conotações da fome
quando há tanta fome. Fome
miserável e esquálida a vagar
no deserto concreto das cidades.
Ultimato
Pobres modernos perdidos no impasse das palavras a cada poema o fim da linha cada passo a um passo do abismo. Do silêncio do livro o poeta grita à multidão de surdos: o mundo está moribundo o sentido é absurdo o buraco não tem fundo se eu me chamasse Raimundo... A solução seria rimar o branco da página com o niilismo do não? Pobres modernos poemas tão belos mas ermos, enfermos fragmentos de fina ironia labirintos em volta do vácuo ecos sem voz de fato sombras de nenhuma Ideia. Mais um gole e se acabou palavras não dizem mais nada absintos de Rimbaud. Pobres modernos este vai ser mesmo o último não há motivo pra mais tudo já foi dito. Amanhã o poeta se trai e mais um poema floresce na vida que se esvai.
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