O engenheiro onírico

Em que mundo você vive sonhando sujeitos revolucionários  a massa contagiada de utopias? Eu não vejo nada  em lugar nenhum a não ser o rastilho de pólvora  para as explosões da moral e dos bons costumes. O mundo é dos bons  cristãos e suas almas prósperas  estiradas no curtume fétido do fascismo. Em que nicho cult (tribo academia ativismo ou partido) você vive se iludindo? E de que latrina da minh'alma classe média eu urro esta canção desenganada?        

revira-se a correspondência à procura de um afeto um fato um feito um pensamento que feche o círculo sempre aberto da precária existência vasculham-se os escritos guardados no baú a sete chaves em busca de uma chaga a gritar algo além do silêncio inaudito do que foi dito ou talvez ninguém se lembrará de sua voz e seus escritos eventuais quedam calados numa gaveta qualquer engolida pelo tempo que diferença faz se estamos todos perdidos na dobra de uma gaveta esquecida enfiada num rincão longínquo de uma galáxia espiral?

Um corredor estreito arremetia contra as paredes cinzas dos fundos dos edifícios, em reboco cru, sujas, calçadas rachadas, fezes, restos de comida, trapos. As três meninas tristes habitavam uma das paredes. O ruído da cidade entrava surdo no beco escuro, a dez longos metros da avenida abarrotada de gente e automóveis. Ele deambulava e entrou ali, sem motivo, queria respirar. Mas o lugar fedia. Respirou com a ajuda das meninas e suas mínimas narinas. Quando olhou para cima uma janela de céu escorregou por suas retinas... e ele mergulhou no azul infinito. As meninas foram testemunhas. Grafite de Mathiza