Quase velho

Sempre foi velho

desde criança contemplando

adultos dentro do mundo

emaranhados em seus afazeres, deveres, amores

corpos inteiros no fluxo confuso do mundo.

Olhava-os com espanto e reverência, sem saber 

que os olhava das margens

se entregando pela metade

ao fluir tormentoso do rio

como crianças apavoradas

que se agarram às margens e sonham

as aventuras do mergulho.

 

Para a criança o rio 

é a fonte a refletir seu inocente

e cruel Narciso

o rio apenas um instrumento do riso

(só depois os adultos fantasiam 

vivências poéticas do rio da infância).

Mas naquele menino havia um Narciso 

mais cruel, que nunca 

quis ir-se e o menino ficou

à margem e o rio acabou

em lago, espelho estanque de seu riso

sempre mais amargo

como o riso dos velhos mal vividos.

 

E o homem feito vagou 

a vida toda imerso pela metade

e a outra metade etérea

(ou mineral ou putrefata, qualquer metáfora para fora

da vida) presa nas margens da vida

como os velhos cada vez mais

etéreos, pois lhes falta

corpo cada vez mais

mas sem a paz

dos velhos.

Agora a idade do corpo

se aproxima enfim da sua idade

de sempre, das verdades contemplativas

e etéreas dos velhos (seres próximos 

do éter e do pó absolutos)

mas sem conhecer a paz 

dos velhos que se entregaram ao fluir

e só agora se reencontram na última margem

relembrando a infância antes de se

lançarem às águas no cio

dádiva infinita

do finito do rio.

Sem conhecer a paz, agora quase velho

só houve memórias de margens

sem o outro lado nem o rio imenso 

nem mergulho nem travessia 

nem entrega nem (re)encontro

houve apenas o riso amargo à margem.

Só ouço o pó, éter sem fim...

Mas se ouve um poeta

também, um ser de éter

ainda, um filho do desassossego.

 

João Colagem