Ultimato

Pobres modernos

perdidos no impasse das palavras

a cada poema o fim da linha 

cada passo a um passo do abismo.

Do silêncio do livro

o poeta grita

à multidão de surdos:

        o mundo está moribundo

        o sentido é absurdo

        o buraco não tem fundo

        se eu me chamasse Raimundo...

A solução seria rimar

o branco da página

com o niilismo do não?

Pobres modernos

poemas tão belos

mas ermos, enfermos

fragmentos de fina ironia

labirintos em volta do vácuo

ecos sem voz de fato

sombras de nenhuma Ideia.

        Mais um gole e se acabou

        palavras não dizem mais nada

        absintos de Rimbaud.

Pobres modernos

este vai ser mesmo o último

não há motivo pra mais

tudo já foi dito.

        Amanhã o poeta se trai

        e mais um poema floresce

        na vida que se esvai.