mundo miojo

não há mais
tempo
!
agora
é tudo agora

tem mix
tura fina? não
só remix

in
stante
in
stável
in
stantânea
eter
nidade

a alma
surfa a super
fície descontí
nua
de links

a alma nua
uma montanha
de likes

a alma crua
um vale
de cifras

es
pelho meu
ex
iste algo
a
não ser
eu?

qual mesmo
a senha
da minha
sanha?

pro
dutividade
pro
atividade
pro
fissionalismo
pro
stação

tripalium
da tripas
coração

irmão
sinta
ódio
com
 muito
amor
aleluia

abra o olho
você con
cegue

meu bem
o mundo é um miojo
vai cozinhar teus sonhos
empapar as ilusões
em nojo




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Pobres modernos perdidos no impasse das palavras a cada poema o fim da linha  cada passo a um passo do abismo. Do silêncio do livro o poeta grita à multidão de surdos:         o mundo está moribundo         o sentido é absurdo         o buraco não tem fundo         se eu me chamasse Raimundo... A solução seria rimar o branco da página com o niilismo do não? Pobres modernos poemas tão belos mas ermos, enfermos fragmentos de fina ironia labirintos em volta do vácuo ecos sem voz de fato sombras de nenhuma Ideia.         Mais um gole e se acabou         palavras não dizem mais nada         absintos de Rimbaud. Pobres modernos este vai ser mesmo o último não há motivo pra mais tudo já foi dito.         Amanhã o poeta se trai         e mais um poema floresce         na vida que se esvai.
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