boas novas

o novo normal
é a crise
a nova paz
é a guerra
a nova política
é o porrete
a nova economia
é o 1%
a nova grande notícia
é a mentira da grande mídia

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Ultimato

Pobres modernos perdidos no impasse das palavras a cada poema o fim da linha  cada passo a um passo do abismo. Do silêncio do livro o poeta grita à multidão de surdos:         o mundo está moribundo         o sentido é absurdo         o buraco não tem fundo         se eu me chamasse Raimundo... A solução seria rimar o branco da página com o niilismo do não? Pobres modernos poemas tão belos mas ermos, enfermos fragmentos de fina ironia labirintos em volta do vácuo ecos sem voz de fato sombras de nenhuma Ideia.         Mais um gole e se acabou         palavras não dizem mais nada         absintos de Rimbaud. Pobres modernos este vai ser mesmo o último não há motivo pra mais tudo já foi dito.         Amanhã o poeta se trai         e mais um poema floresce         na vida que se esvai.
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Gaza - Palestina

o horror     o horror   ó Palestina      a mãe procura os cadáveres dos filhos sob os escombros    o choro           da menina de pele queimada   a morte ao vivo     nas telas da internet      o horror que se repete e se repete e se repete      armênios   Gueto de Varsóvia    Auschwitz os genocídios    de russos e chineses          Vietnã    Camboja    Iraque   Sudão      Líbia   Síria   Iêmen    tantos outros novo milênio    século XX    Modernidade         tantos indígenas   africanos   orientais                 ó Palestina sois todos eles agora        sois a síntese                 de todos massacres                          condensados            no circo de horrores de Gaza não entra comida ou remédio    só o ódio        irremediável dos soldados                     e a chuva de bombas  sobre casas e escolas     hospitais e mesquitas       não há refúgio ou descanso em Gaza            onde as pessoas morrem agora                 de morte matada                        por bomba ou
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Seção de Condicionamento Límbico

ao Eduardo companheiro de limbo   Oito horas numa sala com ar condicionado olhando para uma tela: sistemas, processos, planilhas... Ó pão nosso de cada dia! Ó cálice que não se afasta! E a alma condicionada geme em silêncio: amém!   Oito horas numa cela não é para minha natureza seria para a condição humana de alguém?
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